Bicycles and Cinema (Las bicicletas y el cine)

 

¿Alguna vez has pensado en matarte?

Sip… esa pregunta la hizo no sé quien en no sé que momento. Pero fue hace poco.

Mi respuesta fue : Nunca!

Pero en mi mente un recuerdo de mi infancia bailaba tango.

Hace muchos años (8 creo) leí este poema… y la verdad es que me impactó.

Se los dejo… es de Fernando Pessoa (la lleva el tipo).

Si tienen tiempo léanlo . En especial para todos los que estuvieron en ese momento.

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Si te quieres matar,

¿por qué no te quieres matar?

Si te quieres matar,
¿por qué no te quieres matar?
¡Aprovecha el momento!
Yo, que amo tanto la muerte y la vida,
si osara matarme, además me mataría…
Ya que llegas a osar ¡hazlo!
¿De qué te vale
el cuadro sucesivo de imágenes externas
al que llamamos mundo?
Ese cine de las horas que van representando
los actores de unas convenciones
y poses determinadas,
circo policromo de nuestro dinamismo sin fin …
¿De qué te vale el mundo interior,
que desconoces?
Tal vez si te matas lo conozcas, por fin.
Tal vez al acabar comiences…
En todo caso, si te cansa ser,
ah, cánsate noblemente.
¡No cantes como yo,
la vida por borrachera,
no saludes, como yo,
la muerte en literatura!
¿Haces falta?
¡Oh sombra fútil llamada hombre!
Nadie hace falta; a nadie le haces falta…
Sin ti, todo marchará sin ti.
Para los otros
tal vez sea peor tu existencia que tu muerte…
Tal vez les peses más
durando que dejando de durar…
¿El dolor de los otros?
¿Sientes remordimientos anticipado
por su llanto?
No te preocupes: poco te han de llorar.
El impulso vital
extingue poco a poco las lágrimas
cuando no son por cosas propias,
cuando son por lo que les sucede a los demás,
sobre todo la muerte,
que es algo tras lo cual
ya nada les sucede a los demás…
Al principio es la angustia,
la sorpresa de que haya llegado
el misterio y la falta de tu vida hablada…
Después
es el horror del ataúd visible y material,
y los hombres de negro
que ejercen la profesión de estar allí.
Después,
el velatorio de toda la familia,
inconsolable y contando historietas
mientras lamenta
ese castigo que es tu muerte,
y tú, mera causa ocasional de aquel plañir,
tú, en verdad muerto,
mucho más muerto de lo que imaginas,
mucho más muerto aquí de lo que te imaginas
aunque estés mucho más vivo más allá…
Después
la trágica retirada hacia el panteón o el hoyo,
y después es comienzo del morir de tu recuerdo.
Primero hay en todos un alivio
de la tragedia, algo pesada, de tu muerte.
Después se aligera la conversación cotidiana
y la vida de cada día recupera los días…
Después, lentamente te olvidan.
Sólo serás recordado en dos fechas,
por tus aniversarios:
Cuando cumpla los años tu nacer,
cuando cumpla los años tu morir.
Nada más, nada más,
absolutamente nada más.
Pensarán en ti dos veces cada año.
Cada año suspirarán por ti dos veces
aquellos que te amaron.
Y alguna que otra vez suspirarán
si por casualidad se habla de ti.
Enfréntate a ti mismo en frío,
y enfrenta en frío lo que somos…
Si te quieres matar, mátate.
¡No tengas escrúpulos morales,
recelos en la inteligencia!
¿Qué escrúpulos o que recelos
tiene el mecanismo de la vida?
¿Qué escrúpulos químicos
tiene el impulso que genera
las savias y la circulación
de la sangre y el amor?
¿Qué memoria guarda de los otros
el ritmo alegre de la vida?
Ah, pobre vanidad de carne y hueso
llamada hombre,
¿No ves que tu importancia es nula?
Eres importante para ti
porque es a ti a quien tú sientes.
Lo eres todo para ti
porque eres para ti el universo,
el universo propio y los otros
satélites de tu subjetividad objetiva.
Eres importante para ti
porque sólo tú te importas.
Y si eres así, oh mito,
¿por qué los otros no han de ser así?
¿Sientes, como Hamlet,
pavor a lo desconocido?
Pero, ¿qué es lo conocido?
¿Qué es lo que conoces
para que llames desconocida
a cualquier cosa espacial?
¿Sientes como Falstaff
el amor adiposo a la vida?
Si tan materialmente la amas,
más materialmente ámala aún:
¡Tórnate parte carnal de la tierra y las cosas!
Dispérsate, sistema físico-químico
de células nocturnamente conscientes,
en la nocturna consciencia
de la inconsciencia de los cuerpos,
en el gran embozo, que no emboza nada,
de las apariencias,
en la hierba
o el césped de la proliferación de los seres,
en la niebla atómica de las cosas,
en las paredes voraginantes
Del vacío dinámico del mundo…

Edvard Munch (1863 – 1944)

Munch es uno de esos artistas a los cuales hay que tenerle respeto. Porque en cada una de sus pinturas es capaz de trnasmitir sentimientos de manera prodigiosa. Tristeza, muerte, melancolía y angustia son los temas preferidos en su magnífica obra.Seguramente todos lo conocen por «El Grito», pero este pintor va mucho más allá (sin menospreciar esa gran obra). Los invito a entristecerse un poco y admirar la belleza de la angustia, o la angustiosa belleza de la muerte (como quieran!).

Pueden hacer click para agrandar las imágenes.

Niña Enferma

Melancolía

 

Paseo de Karl Johann

El Grito

Muerte en la alcoba

Angustia

Gólgota

Obreros volviendo a casa

Imágenes optenidas de mundofree.com .

Como dato rosa les comento que Munch fue una persona obsesionada con la muerte y la enfermedad. Todo esto debido a que su madre y su hermana murieron de tuberculósis a muy temprana edad.

PD: Me acordé de este pintor gracias a Camila, quien relacionó su nombre con el de Munich (película que se viene). Gracias!